Vivant et rien, me considérant comme untel,
Secoué en écoutant la voix des morts,
Les jours sans prières et pourtant sur l'autel,
Les messages d'outre-tombe s'évadent encore.

Les yeux fermés en respect du sacrifice,
Ostensiblement, et par la mémoire,
Le descendant, peut-être comme un fils,
Me liant, pour le plus grand des devoirs.

Qu'elle soit stèle ou tombale, la pierre,
Inaltérable, porte le sang des meurtris,
La terre avalant les corps au cimetière,
Croix au delà des siècles, jamais bannie.

Et dans l'âme, l'interminable sépulture,
Au chevet de la vie de l'homme pieux,
La poussière aux deux cent ans, jure,
N'avoir été que chair, ni roi, ni dieu.

Noyé, sauvé, par la mort en existence,
Jamais fidèle n'abjure son serment,
Idolâtrer ses icônes sans résistance,
Rendre hommage aux nobles hommes grands.

MG 08/12/2021

Immortelle poupée de papier noir et blanc,
Le sépia, jamais, ne pourra te consumer,
Les siècles te garderont visage d'enfant,
Fille femme, chevelure de toute beauté.

Douce philippine aux traits de l'ange,
L'instant choisi, tes plus beaux atours,
Te parent ainsi pour l'éternel échange,
Fraction de seconde pour un toujours.

Métisse, indigène ou femme tribale,
Ton sourire dessiné nous est revenu,
Ce visage aussi limpide de cristal,
Le naturel, l'essentiel et même le nu.

Technique moderne à partir d'un cliché,
Les années apportent même la couleur,
Reliant deux mondes tellement éloignés,
Te redonner vie, nous donner tes lueurs.

MG 01/12/2021

Le soleil brûlant les pierres de la muraille,
Réchauffe encore et toujours nos entrailles,
D'où ne se traduira jamais aucune faille,
Notre porte sur la vie ouvre le vantail.

Jumelée à moi telle mon ombre, Elle,
Geisha de l'Amour, même dans mes ailes,
De mes jours, de mes nuits, l'ombrelle,
Assiste mon sommeil, invite mon soleil.

La douce et fraîche bise du fragile éventail,
Aux finesses peintes du plus beau détail,
Encrées sur le papier comme dans l'émail,
Par sa sensualité résonne dans mon poitrail.

Énigmatique icône à l'ombre bien réelle,
Du pays lointain, pourtant sa voix m'appelle,
Tracer les couleurs franches sur l'aquarelle,
Vibrer à l'unisson infini de l'émotionnel.

MG 11/11/2021

Ce montage comporte une musique déjà utilisée sur un autre : EPICA - The fifth guardian/Interlude

En cage thoracique, si longtemps le secret gardé,
Prisonnier de lui-même en un ciel obscurci,
L'écrin de Nous vit le jour tel un don inné,
Éclatant ses couleurs aux troubles inouïs.

Le silence de l'inconnu au crépuscule de nos vies,
En parjure, s'est alors éteint par nos voix,
Plaçant l'innocence même de nos envies,
Fières et douces, sur l'autel doré de l'émoi.

La sève de la pureté comme seule essence,
Le rêve réel d'où naquit ainsi l'osmose,
L'amour sans agonie engendrait l'évidence,
Les coeurs en fusion dans l'unique symbiose.

L'âme dans ses vibrations propres, sans cesse,
Anoblit nos corps aux sensations fleuries,
Allant jusqu'à verser des larmes de caresses,
Scellant notre amour au royaume de l'infini.

Le livre de l'amour n'aura le chapitre ni la page,
Relatant ce Nous par son encre intemporelle,
Il ne saura nous dévoiler, nous livrer en partage,
Cet incommensurable folie éternelle.

MG 27/10/2021

Avancer vers l'espoir de futur imminent,
Allez allez, prends ton soleil au coeur,
Garde tes trésors Ô Proche-Orient,
Et dans tes Êtres tous les bonheurs.

Suis ton guide, comme véritable feu,
Celui qui, naturel, chaque jour naît,
Réchauffe les âmes par les yeux,
Et saura construire enfin la paix.

Entends-tu les mots zajdi zajdi ?
Leurs vibrations et leur demande,
La musique, la voix, étouffent le cri,
Ecoute et dévie-toi de l'offrande.

Pays de l'origine, jamais terre de la fin,
Les villes subissent, les villes subsistent,
Plus grandes, plus lumineuses, sans tain,
Proche-Orient l'amour de Toi existe.


MG 14/02/2021
à mon amie

Mon diaporama : Images de Syrie, d'Irak, du Yémen, du Liban, de Jordanie, de Turquie (Istanbul, Izmir, le Bosphore) et bande son : Aliye Mutlu - Zajdi zajdi 

À visionner en plein écran...

Comme une triste fin de vie en solides martyrs,
Les arbres dégradés, semblent commencer à mourir,
Des milliers de mains de papier virent à l'orange,
Tombent les terminaisons, fini les louanges.

En morne croyance et en pure détestation,
Qualifiée, même, par erreur, la pire des saisons,
Se trouve être nécessaire la période automnale,
Temps précurseur du repos, transition sans mal.

Couleur de feu, brûlées, les feuilles dans l'effroi,
Subissent quel coupable, le soleil ou le froid ?
Le tapis craquant sous nos pieds, ni vain, ni malhabile,
Régénérateur, enfantera une chaîne utile.

Et passant parfois au rouge où rien ne s'affronte,
Non, aucun arbre ne rougira jamais de honte,
La tristesse capable de se parer de toutes beautés,
Rien ne peut rivaliser avec ces teintes orangées.

MG 16/10/2021
clin d'oeil à ma couleur préférée sur un de mes montages...

Les diamants peuvent côtoyer la rouille,
Pierres précieuses aux yeux des vivants,
L'amour blanc dans son ultime fouille,
Saura déterminer le sens du composant.

Je m'en remets à ces forces et paroles,
Déclarant les richesses de l'âme sensée,
Assommant d'un coup les idées folles,
Enterrant les plus vives inégalités.

Je ne saurais jamais prendre tes mots,
Dans l'insoumis personnage qui est mien,
Rendre transparente ta souffrance en maux,
Équiper ton armée pour le fort maintien.

Je sais que j'écris finalement pour rien,
Personne, jamais, ne viendra me confirmer,
Peu importe, message intemporel post fin,
Les Autres, un jour, sauront me déchiffrer.

Les diamants ne sont pas que pierres précieuses,
L'écoute, la vision, le ressenti de l'Être,
En une pensée à l'image merveilleuse,
Animent le méritant dans sa plus belle fête.

MG 12/10/2021

2 versions dont la première est l'originale et la 2ème la reprise, totalement différentes musicalement et m'ayant inspiré ce texte.

Tant de jours, tant de minutes, tant de secondes,
Les heures défilent et les moments sont dévalués,
L'humain se joue de tant de folies à la ronde,
Il ne sait pas voir son coeur s'effeuiller.

Nous ne savons arrêter le temps qui passe,
Juste maîtriser les bonheurs de nos vies,
Où pourtant à chaque seconde on trépasse,
Plaçant odieusement la mort pour seul ennui.

Sans cesse en esclavage, pour filer au temps,
Bouger comme on dit, autant faire la course,
Pour aller au futur sans même voir le présent,
Et traverser les nuits sans voir la grande Ourse.

Les membres en mouvement, le cerveau immobile,
Vide de sens, la tête semblant même fuir,
Sans s'en rendre compte, un monde futile,
Fait de bonheurs invisibles, menteurs d'avenir.

S'agrippant de toutes forces aux fausses richesses,
Ayant lâché depuis longtemps les essentiels,
Le monde est fou dans ses mornes liesses,
S'abattra finalement un jour, sur lui, son ciel.

MG 10/10/2021

Qu'il est loin le temps de la belle écriture,
La concentration sur la dictée d'autrefois,
L'enseignement dans l'art et la nature,
Et les coups de baguettes sur les doigts.

Sur le papier, la beauté calligraphique,
Engendrait une lecture apprivoisée,
Par la langue douce et académique,
Dans l'instruction des deux écoliers.

Il est vrai qu'elle volait bien la plume,
Dans ses besoins, qu'enfin on l'admette,
Elle habillait de son plus beau costume,
Le cahier, y posant son encre violette.

Les lignes bien utiles à la pointe traçante,
Étudiée au plus haut point pour le trait,
Par l'épaisseur dans l'appui en variante,
Faisant toute différence dans l'attrait.

Qu'il est loin le temps de la belle écriture,
Confiant à l'enfant la mission de sauvegarder,
Cette richesse des anciens, sans désinvolture,
Respectant les règles par le plumier.

Temps révolu dans la facilité des empires,
Quelle que soit la police, on est au clavier,
Même le tactile est dans la place du pire,
Se jouant de l'histoire et de la réalité.

MG 05/09/2021

Les photos de dessins de fleurs sont issues d'un cahier que je tiens de mon papa et qui lui vient de ses parents. Les jours des dessins, comme vous pouvez le voir,  datent de juillet 1909.....
Quant à la dictée, elle provient du travail d'une enfant de l'âge de 13 ans en 1941...

Grands chefs que les hommes venus chercher,
Aux châteaux ou même dans les masures,
Départ pour la guerre, sauvons la liberté !
Le froid, la boue, les temps les plus durs.

Les hommes de panache sur leurs chevaux,
Sachant diriger les âmes semblant perdues,
La prestance, élégante tenue face à la faux,
Aucune peur, le menton levé, non vaincus.

Vertu de jeunesse insouciante, La Rochejaquelein,
Foi de fou, dans l'idéal, en prière de Cathelineau,
Tous deux frappés trop jeunes en cruel destin,
L'étendard de mon coeur pour ces Généraux.

Pure folie d'attaque pour l'immortel Lescure,
Convictions intransigeantes que Stofflet,
En viles bagarres, n'en n'aura jamais cure,
La seule rébellion signe, par leur mort, l'arrêt.

Malgré son pardon, elle tuera Bonchamps,
La République de la mort, lâche, pour d'Elbée,
Ne saura plus donner l'exemple, ni le chant,
Jamais par mon âme, elle ne pourra se relever.
 
La fierté jusqu'à la mort pour Charette,
En son château, fin du prince de Talmont,
Victimes ou accusés de trahison, par leur tête,
Périrent dignement dans leur exécution.

MG 02/09/2021