AUTOMNE

Comme une triste fin de vie en solides martyrs,
Les arbres dégradés, semblent commencer à mourir,
Des milliers de mains de papier virent à l'orange,
Tombent les terminaisons, fini les louanges.

En morne croyance et en pure détestation,
Qualifiée, même, par erreur, la pire des saisons,
Se trouve être nécessaire la période automnale,
Temps précurseur du repos, transition sans mal.

Couleur de feu, brûlées, les feuilles dans l'effroi,
Subissent quel coupable, le soleil ou le froid ?
Le tapis craquant sous nos pieds, ni vain, ni malhabile,
Régénérateur, enfantera une chaîne utile.

Et passant parfois au rouge où rien ne s'affronte,
Non, aucun arbre ne rougira jamais de honte,
La tristesse capable de se parer de toutes beautés,
Rien ne peut rivaliser avec ces teintes orangées.

MG 16/10/2021
clin d'oeil à ma couleur préférée sur un de mes montages...