THÉRAPIE
Le néant maître dans les affres de l'attente ,
Le désespoir en guidant la main sur la plume ,
Qui trempe sa pointe dans cette vie d'écume ,
Où finalement les pages s'attirent , aimantent .
L'encrier , un témoin comme l'oeil du passé ,
Et se chevauchent les rêves et les cauchemars ,
Au macabre mouroir et aux jours si blafards ,
Se succèdent enfin quelques petites envolées .
Les volutes de ces pensées pourtant se couchent ,
En allant même au delà des mots de la bouche ,
Et franchissant les dédales les plus confus ;
Puis les yeux du coeur réveillant ainsi les sens ,
Caresse d'encre pour des écrits impromptus ,
L'obscurité de vie battue par excellence .
MG 02/07/2012
(Je m'essaie au sonnet ...mais je prends volontiers les conseils si j'ai fait erreur...)









