MORT BIDE

C'est toute une vie, au véritable goût amer,
Noyée en folle envie, le coeur à la mer,
Celle du bonheur, dans l'horizon si lointain,
Équilibre bafoué par les vents incertains.

Chair à vif, où l'agonie par les écorchures,
Suinte du corps, usé de mauvaises augures,
Comme on casse les murailles, les pierres tombent,
Comme on lance la mitraille, les âmes fondent.

Des amours, des passions, de tout, avide,
Les pluies nourricières se font aussi acides,
L'amour de l'amour a ses atouts défendant,
L'amour de la mort a ses larmes de sang.

L'hymne de la vie retentit dans les poitrines,
L'esprit cherche la seconde la plus divine,
Se revit le souvenir, et se dégage le regret,
En d'ultimes pensées, la fin arrive au chevet.

La mort, fausse, n'est finalement qu'un bide,
Ensembles, promesses, où tout n'est que vide,
Rester là, fausser le jeu de vie et de mort,
Le piège fou, souffrir est peut-être un tort.

MG 17/06/2022