À L'ARME

Aurore matinale de la vie, se tient en morne jour de pluie,
Vague à l'âme, océan de douleurs en reflux de larmes,
La nuit fait son oeuvre, seule et surtout sans bruit,
Encrassant le lisse, et sans gêne, d'un sens affame.

Les douleurs en abondance , recluses dans leur antre,
Retenues humblement comme les plaintes avortées,
Ces tièdes sanglots de sang qui mangent son ventre,
Et l'assoiffent de pleine vie en gorge serrée.

Les cris étouffés se mêlent aux fades silences criés,
La pudeur prend le pas, celui du chemin inconnu,
L'amour en apparence ne se voit pas, et pourtant né,
Panse les blessures de l'âme que la vie a mordu.

MG 28/06/2017