LE TEMPS

Comme une prisonnière , enfermée dans sa bulle ,
Presque forcée à rêvasser , elle attend ,
Comme toutes les heures qui s'accumulent ,
Les aiguilles saisonnières passent le temps .

L'espoir qui fait les minutes en jours ,
Chassant les nuits , en appelant son futur ,
Le mangeur d'âmes , rôde en alentour ,
S'essayant même à quelques morsures .

La dame cherche son miroir , face à face ,
Insoutenable et cruel , qui jamais ne vient ,
Où tout est caresse en son noble palace ,
Asservissant les rêves les plus divins .

Une minute ou une vie , l'attente ,
Lui fait souffrance lorsque , dans l'oubli ,
La notion du temps , si transparente ,
S'allonge auprès d'elle , dans son lit .

MG 09/10/2012